Arrepentimiento

Para qué sirve el arrepentimiento, si eso no borra nada de lo que ha pasado. El arrepentimiento mejor es sencillamente cambiar.

José Saramago

Dicha

Si la porción de dicha que correspondía a cada uno estaba fijada de antemano, en aquellos instantes quizá estuviera agotando la parte que a mi me correspondería para mi vida entera.

Un grito de amor desde el centro del mundo, Kyoichi Katayama

Mal

El mal que existe en el mundo proviene casi siempre de la ignorancia, y la buena voluntad sin clarividencia puede ocasionar tantos desastres como la maldad.

La peste, Albert Camus

Sola

Yo no quiero luchar por el pueblo ni quiero luchar contra el pueblo. Quiero que me dejen sola... vivir.

Los que vivimos, Ayn Rand

Tiempo

La oscuridad tardó en llegar, pero la espera mereció la pena. Además, el tiempo no suponía ningún problema para él. El tiempo -había acabado comprendiendo- era una de las pocas cosas en la vida que abunda cuando no se tiene mucho más. Era un rico de tiempo. Casi multimillonario.

Casi muerto, Peter James

Caja

Querido Pat:
Viniste a verme cuando estaba tallando una figurilla de madera, y me dijiste: ¿Por qué no me haces algo?
Te pregunté que querías, y respondiste: "Una caja".
-¿Para qué?
-Para guardar cosas.
-¿Qué cosas?
-Todo lo que tengas -dijiste.
Bien, aquí tienes la caja que querías. Dentro he guardado casi todo lo que tengo, y todavía no está llena. En ella hay dolor y pasión, buenos y malos sentimientos, y buenos y malos pensamientos, el placer del proyecto, algo de desesperación y el gozo indescriptible de la creación.
Y, por encima de todo, la gratitud y el afecto que siento por ti. Y aun así la caja no está colmada.
John

Al este del Edén, John Steinbeck

Complacer

En la vida existen numerosas ocasiones en la que hay que estar preparada para no complacer a nadie.... ni siquiera a ti misma.

Retrato de una dama, Henry James

Demonios

Mata a mis demonios, y mis ángeles morirán también.

Tennessee Williams

Rosas

Recoged ahora las rosas de la vida
porque el tiempo jamás suspende su vuelo
y esta flor que hoy se abre
mañana estará marchita.

El club de los poetas muertos, Nancy H. Kleibaum